Материализованная, моя душа была бы чистая-чистая, белая и душистая. Но крайне неспокойная и нестабильная: где уж там говорить о равномерном колебательном движении вокруг центра тяжести... Нет! Моя душа - она как вихрь снега - белого снега. Она как метель, через которую изредко пробиваются лучи солнца, золотя мельчайшие крупинки льда.
Даже я сама днями, неделями плутаю иногда посреди этой бесконечной пурги. Вы помните песнь об умирающем ямщике?...
И если кто-нибудь захочет пленить ее, мою душу, о!... Он наверняка заключит ее под прозрачный купол с какой-нибудь ширпотребной статуеткой из гипса посередине.
И вот, когда он слегка потрясет безделушку, метель опять будет бушевать, отчаянно трепыхаясь о стенки сосуда. Но это будет такая домашняя, комнатная метель. Такая безопасная и даже совсем не холодная, не острая.
Можно тихо себе сидеть у камина и наслаждаться...
*ужас*